A VERSO LIMPIO

Entre Madrid y Sevilla

2012-01-28T00:28:00.001+01:00

¿Recuerdas aquel día de abril, de primavera,

entre flores curiosas que alegres observaban?

Y la PLaza de España fue fiel testigo, muda,

de tus bellos poemas por mi voz recitados.

¿Recuerdas aquel día donde las arboledas

del Retiro -¡qué bello!- nos abrían sus brazos?

Me sentí cual princesa caminando a tu lado

contemplando el Palacio de Cristal transparente.

¿Recuerdas, amor mío, aquel fugaz y hermoso

momento en que me diste -nos dimos- aquel beso?

Un beso, un sol naciente, un cometa en los labios

que con sabor a andenes nos unió para siempre.

¿Recuerdas, cielo mío, aquella tarde clara

donde nuestros abrazos fueron enredaderas?

¿Recuerdas qué dulzura? ¡Cuánto amor contenido

guardábamos ansiosos esperando encontrarnos!

¿Recuerdas nuestras charlas, nuestros cafés intensos,

nuestros paseos claros bajo la noche oscura?

¿Y la luna en el agua? ¿Y el Puente de Triana?

El río murmuraba que el amor ya era un hecho.

¿Recuerdas nuestros sueños en papeles y folios,

que ahora han comenzado a hacerse realidades?

Un hogar, una lumbre, una vida y mil noches,

un futuro conjunto, un libro y dos poetas.

Y pasarán los días escribiendo ese libro,

y pasarán las nubes envidiando este cielo;

y en un tiempo remoto, lo que aún no ha llegado

será de nuevo un dulce: "¡recuerdas, vida mía?"

Poema recitado: "Muerto de amor" de Rafael de León

2011-12-05T12:34:00.005+01:00

Pulsa play para escuchar el poema.

MUERTO DE AMOR

No lo sabe mi brazo, ni mi pierna,
ni el hilo de mi voz, ni mi cintura,
ni lo sabe la luna que está interna
en mi jardín de amor y calentura.

Y yo estoy muerto, sí, como una tierna
rosa, o una gacela en la llanura,
como un agua redonda en la cisterna
o un perro de amarilla dentadura.

Y hoy que es Corpus, Señor, he paseado
mi cadáver de amor iluminado,
como un espantapájaros siniestro.

La gente, sin asombro, me ha mirado
y ninguno el sombrero se ha quitado
para rezarme un triste Padrenuestro.

Rafael de León

Recitado por Ana Álvarez

25 de Noviembre: Día Mundial contra la Violencia de Género

2011-11-25T20:06:00.007+01:00

Hoy, 25 de Noviembre, es el Día Internacional contra la violencia de género. Esta campaña, no sólo debería ser recordada hoy, sino todo los días del año, es una lucha constante por erradicar que sucedan estos hechos, y es cosa de todos.

Desde este espacio, me sumo a las campañas contra el maltrato, ya sea físico, psíquico o sexual. Tenemos asociada la violencia y el maltrato a la fuerza física pero, dentro de ellos, hay otros golpes que no se dan con los puños: la manipulación, las amenazas, la intimidación, los insultos... el abuso emocional también es maltrato.

Desde aquí, mi abrazo solidario para este colectivo que, ojalá, no existiese.

Antes de amarte

2011-11-23T13:34:00.001+01:00

Cuando te vi, aún no habías llegado;
conocía tus huellas,
el surco del dolor en tus pisadas,
la agonía de la pérdida
instalada en los vagones de tus noches.

Cuando te oí, aún no habías hablado;
conocía tu silencio,
esa llaga abierta destilando verbos
-transeúntes del destierro-
pasajeros en tu voz semiasfaltada.

Antes de amarte, ya sabía que te amaba;
conocía tu nombre,
pronunciado como una letanía,
un mantra milagroso,
la brújula que lleva hasta tu cuerpo
donde he de tatuarte
mis huellas, mis pisadas, mi silencio
y los versos que aún no te he escrito.

Ana Mª Álvarez Barroso © 2011

Poema: Si muere... De Antonia Álvarez Álvarez

2011-10-31T21:53:00.003+01:00

Si muere, lo sé bien, todo termina,
la voz y el pensamiento,
y se van los gorriones de las ramas,
y se apagan los troncos en el fuego;
no habrá colores tibios tras la lluvia,
ni segundos ni tiempo,
ni fuentes entre matas de jarales,
ni flores ni recuerdos;
si se muere, lo sé, se habrán perdido
las campanas y el eco
de las palabras dichas más hermosas,
del más hondo secreto,
ni una lágrima fiel y enamorada
rodará en el silencio;
no habrá luna en la noche ni habrá estrellas
porque ya no habrá cielo,
ni colinas sangrantes de colores,
ni mares ni jilgueros.
Si se muere, lo sé, todo se arroja
hacia un vacío eterno,
la esencia de las cosas, la armonía,
el tenue sol de invierno,
la música del alma y de las tardes,
el trino en los aleros,
el alba que madura en mediodía,
los olores a espliego,
la sombra de tu nombre tras el mío,
la palabra, los besos…

Si muere el corazón, mueren las rosas;
si muere el corazón…, mueren los sueños.

Antonia Álvarez Álvarez ©2002
Premio Leonor de Poesía 2011

Poema recitado por Ana María Álvarez Barroso

Vuelve

2011-10-08T23:14:00.004+02:00

Vuelve a mi lado, vuelve, amor de primavera,

con el suave murmullo de tu voz de soneto,

deja que nuevamente me entregue por completo

y cure tus heridas, como la vez primera.

Déjame que te abrace ¡que acabe esta quimera!

que llene el calendario que olvidé, mudo y quieto,

con días de ternura, con mil tardes de asueto,

con besos en tus manos y caricias certeras.

Nada puedo ofrecerte, mi casa está vacía,

vacía está la mano que se extiende postrera

para colmar tu vida de amor y de alegría.

Mi corazón te habla, mi palabra es sincera,

ante ti me arrodillo mostrando el alma mía:

¡Vuelve a mi lado, vuelve, amor de primavera!

El flechazo

2011-09-27T17:16:00.004+02:00

Unas semanas antes de emprender este raudo viaje, viaje que, como todos los periodos de tiempo cortos donde la ansiedad hace mella con su presencia, acaba convirtiéndose en un trayecto insoportablemente eterno, ya había perdido por completo las fuerzas para seguir arrastrando el lastre en el que consistía mi vida. Agotada por el peso de los días, los meses de soledad, la tristeza de aquellas paredes teñidas de vacío y toda la casa impregnada de melancolía, ya tenía tomada la decisión de poner fin a mi existencia. Los óleos del pasillo me susurraban la dirección que había de tomar, pero no el vehículo en el cual dirigirme, el medio con el que acercarme a ella. Pensaba las posibles opciones con las que ejecutar mi acción. ¿Lanzarme al vacío? No era la manera más idónea, y menos viviendo en un cuarto piso; probablemente el golpe sería mortal, pero ¿y si no lo fuese? Mi sufrimiento acabaría con una situación posterior insostenible de la que jamás escaparía sin ayuda. ¿Cortarme las venas con un afilado cuchillo? Carezco del valor suficiente. Una simple extracción de sangre me provoca mareos, así que sólo pensar en el cajón de los cubiertos, el crujir de la piel, la herida abierta brotando ese líquido denso y templado... ¡Dios, se me nubla la vista!... Ingerir medicamentos era otra opción, mas nunca he estado enferma; sólo algún constipado, alguna fiebre y quizá alguna mala digestión por haber comido más de lo habitual, o algo en mal estado. Desesperada, me senté frente al ordenador, dispuesta a encontrar algo letal que poder adquirir en la farmacia más cercana. […]

Aún no sé cómo sucedió, ni qué extraña fuerza me llevó de una página a otra, de una noticia a una web, de un blog a un foro, de un vínculo a otro vínculo, y sin más ya estaba allí, delante de su foto, sin apenas escuchar el susurro cartilaginoso de aquellos óleos polvorientos del pasillo; y su foto fija en mí tras el cristal del destino, parecía decirme algo en un lenguaje cifrado, un lenguaje de signos imposible de entender, un idioma que sólo aquél que alguna vez se ha sentado frente a una pantalla de cristal líquido, y se asoma a esa maravillosa ventana, podría entender y entiende qué significa el poder de una mirada. Y yo saltando de vínculo en noticia, de blog en ventana, de página en foro, hasta acabar posada en sus ojos negros, ojos letales que, como un veneno, a partir de ese instante, se han tatuado dentro de mi pecho convirtiéndose en puntal de mi existencia.

Ansiosa, como necesitada de su aliento, busqué cualquier referencia a ese ángel caído del cielo en tan extraño momento de mi vida, y mostrado ante mí para ser mi salvación. Comencé a indagar todo lo que le concernía y, en cuestión de minutos, empezó a importarme únicamente lo suyo, al mismo tiempo que, como una daga, se iban hundiendo en mi costado y en mi corazón sus grandes ojos, su pelo negro, su mirada dulce y tierna pero a la vez protectora, y su cuerpo bien definido, fuerte y elegante.

- ¿Dónde habías estado toda mi vida, tesoro mío? Por fin he dado contigo. César, tu nombre es César... ahora podré ir a tu encuentro. Sólo he de localizar exactamente dónde estás y nada podrá separarnos. Nada. Ya no temo ni a la misma muerte. Así tenga que pasar día y noche perdiendo las uñas en este teclado, así se me vayan los días y las noches para encontrarte... pero iré en tu busca.

Dos días pasé hasta localizar todos los datos correctos, porque suele suceder que, cuanto mayor es el empeño en realizar búsquedas complejas, peores son los resultados; las páginas estaban obsoletas por dejadez en las actualizaciones, los teléfonos de contactos no eran correctos, el mail no correspondía a ningún correo existente y, a todo esto, mi sensación era de total desconsuelo y aumentaba por momentos. Hasta que comenzó a brillar el sol por un pequeño resquicio: el teléfono sonó inesperadamente, comencé a hilarlo todo, recibí la dirección nueva equivalente a la antigua que aparecía en la página ya visitada, y el rompecabezas empezó a tomar forma. Ya sólo restaba poner fecha de salida y comprar el billete. Partiendo bien temprano el día dispuesto, en tres o cuatro horas, a lo sumo, estaría allí, y después... sólo sería cuestión de llegar hasta el punto de encuentro.

En realidad no voy a aprender nunca, esto no deja de ser otro disparate más para mi colección de chifladuras. Aunque, pensándolo bien, ¿irresponsable por qué? ¿Porque hago caso de mi corazón y he desechado la idea del suicidio? César, sólo sé que tu existencia ha sido puro sufrimiento, y que estamos hechos el uno para el otro. Si por ir en busca de mi destino soy una loca temeraria, que me encierren por ello. Ambos hemos padecido, y sabremos entendernos tan sólo con mirarnos a los ojos. Y en los tuyos, como en los míos, está escrito el dolor del abandono.

El viaje sigue haciéndose eterno, inacabable; por los cristales parece que los árboles apenas se mueven, o soy yo misma, que perdiendo la vista en el infinito, me quedo completamente ausente del entorno. Un libro me hace compañía en el transcurso del viaje, repleto de pequeñas historias, sencillas y amenas, fáciles de leer y que en cualquier momento puedes dejar de hacerlo sin perder la concentración de todo un argumento. Entre sus páginas llevo la foto de César que obtuve de internet, y que de tanto tocarla, mirarla, guardarla, volverla a coger y ponerla de nuevo entre las hojas, la tengo arrugada por las esquinas. Se ha renovado en mi interior un sentimiento que no recordaba desde años ha, una explosión en el pecho, un torbellino que me ahoga, un maremoto que sube y que baja desde el estómago a la boca y parece que fuese a asfixiarme. Parezco una quinceañera. ¿Qué me está sucediendo? No puede ser. Es imposible. Demasiadas emociones para mí. Y muy pronto estaré junto a César. Si ahora me encuentro de esta forma, ¿qué sucederá cuando estemos frente a frente? Mejor no pensarlo.

Antes, los viajes en tren tenían más encanto, todo era más lento. Se degustaban los paisajes tal que platos de comida casera, como cuando íbamos al pueblo a ver a los tíos, y la abuela nos preparaba aquel cordero con guisantes que sólo ella sabía cocinar. Ahora todo va deprisa, los árboles van deprisa, el horizonte va deprisa, mi corazón va deprisa… ¡Qué estoy haciendo, Señor! Me aventuro hacia lo desconocido, voy en pos de un sueño, una quimera, un deseo tal vez hecho realidad. Tal vez. Sólo un sueño tal vez, sólo un deseo. Sólo tal vez…

...

- Buenas tardes

- Buenas tardes. ¿En qué puedo ayudarla?

- Hola... soy Fátima González... hablé por teléfono con Charo acerca de César y...

- ... ¡Sí, yo soy Charo! Pasa Fátima, ¡no te quedes ahí! Sígueme hasta el recibidor. Sólo tendrás que esperar un instante mientras llega “tu adorado flechazo”.

Los minutos parecen horas en el reloj de Fátima, sentada, temblorosa, con las manos heladas y los labios resecos. Mira a todas partes queriendo descubrir alguna respuesta, algún indicio a tanta demora, pero no hay tal tardanza; la inquietud le destempla aún más los nervios y su único deseo es que, por fin, se produzca el encuentro. Mientras mira la foto que la ha acompañado durante todo el viaje, no percibe la presencia de un señor alto y fuerte, con la piel tostada por el sol, al que acompaña César. Sus ojos rebosan de alegría y caen perlas cristalinas por su rostro.

- ¡César, mi vida!

Entre ambos es suficiente una mirada. César corre hacia Fátima como si la conociese de toda la vida. Ella emocionada sólo sabe abrir los brazos para esperarle, y en ese mágico instante donde lo imposible se hace posible, César, de un salto tira al suelo a la pobre Fátima, enjugando a base de lametones las lágrimas de su cara.

No pude morir

2011-09-04T14:13:00.005+02:00

No, no pude morir aquella noche,

y aunque buscaba la manera más precisa,

sólo hallé de tus manos el trasiego

de sentirlas enredadas en mi cuello.

No pude... quise morir, pero no pude,

abandonada al arma ingrata de tus labios,

acuchillada por tus besos asesinos,

tan sólo pude desangrarme en mis verdades.

Y nuestros cuerpos se empaparon de delirios,

y los delirios se empaparon de silencios,

con el silencio apuñalaste mi esperanza...

con la esperanza se rompieron los espejos.

Y quise, amortajada de caricias,

hallar en ti la parte mía que no poseo,

y aún sabiendo que moriría si no la hallaba

te di mi muerte... y me ofreciste tu vida.

El sueño del caracol -by Iván Sáinz-Pardo

2011-08-14T10:18:00.017+02:00

EL SUEÑO DEL CARACOL, es una historia claramente lineal y sucede, ni más ni menos, que lo que se ve. Cuenta únicamente la historia que se narra, aunque trata temas universales y sobre los que uno podría sentarse a reflexionar. Son estos temas universales y reconocibles por todos. Es una historia sobre el destino, sobre la comunicación y la incomunicación. Sobre la valentía y la timidez. Sobre el amor a primera vista y sobre el amor verdadero. Sobre el tiempo y sobre la muerte.
El lenguaje visual se esfuerza por apoyar estos temas y naturalmente su narración.
Ya que a este amigo/a parecen gustarle los simbolismos, le aconsejo un nuevo visionado fijándose en los siguientes aspectos: (ABSTENERSE QUIEN AÚN NO LO HAYA VISTO Y PRETENDA VERLO)
-El libro que lee Oliver en la cafetería, al principio, trata sobre un accidente de coche. Vaticinando su propio destino.
-Los movimientos circulares de la cuchara en el café... el destino, el circulo de la vida.
-La polilla está siempre presente mientras está Oliver. Julia descubre que esta ha desaparecido de su emplazamiento habitual, el mismo día que Oliver ya no está. Al final, la polilla acompaña de nuevo el ultimo plano en la ventana de la habitación de Julia.
-El libro que al azar coge Julia, es uno con el titulo "El Sueño del caracol". Ambos protagonistas viven en sus mundos separados, escondidos en sus caparazones, y su relación se desarrolla y se mueve despacio, como los caracoles, arrastrando con ellos el peso de sus propios complejos y miedos.
-Se muestran tres mundos distintos. El de Julia, más iluminado y cordial. Uno neutral, de presentación, de encuentro. La cafetería. Y por último la biblioteca, el mundo de Oliver, más oscuro y misterioso, aún por descubrir. Simbolizando ese viaje hacia lo desconocido. Julia tratará de ser valiente por primera vez para luchar de verdad por lo que desea.
-En la entrada de la biblioteca hay una mujer viendo unas cartas del tarot. (Destino, futuro)
-Cuando Julia, en su cuarto, se deja caer con la espalda en la pared, las sombras de la ventana, cobran la forma de una cruz.
Estos son, sin duda, algunos de los más evidentes.
Una de mis mayores motivaciones al enfrentarme a este proyecto, era la de conseguir en tan poco tiempo, no solo contar una historia con principio, desarrollo y final, sino mostrar una evolución y transformación real de los personajes. La Julia del principio no debería de ser la misma 15 minutos más tarde.
También otra de mis motivaciones más importantes fue la de tratar de narrar ese estado de conflicto emocional, ese sentimiento contradictorio de tristeza y felicidad al mismo tiempo. Tristeza por perder para siempre a quien se quiere. Felicidad, por descubrir que se es correspondido en el amor. El destino, la vida y el amor son conceptos inmensos y poderosos que no dudaran en demostrarnos lo insignificantes que somos. CARPE DIEM.

Artículo perteneciente a la Web del autor

Exististe

2011-07-31T09:56:00.004+02:00

Sé que exististe un día, un día de verano,
de calor esponjoso en andenes amargos,
cuando las voces eran ecos de mil presagios,
vértices de un encuentro fundido en un abrazo.

Sé que exististe un día de un Madrid desolado,
de museos y parques, de música, teatros,
tú eras hombre de piedra, yo muñeca de trapo,
tú piano sin notas, yo poema en tus labios.

Sé que exististe un día, pues de ese día guardo
tus lejanas palabras de amor no musitado,
tus marmóreas caricias, tus tardíos abrazos
y un retrato borroso en el que ambos estamos
sonriendo a un extraño futuro, tan lejano,
que fue más que imposible llegar a concretarlo.

Sé que exististe un día de ocaso marchitado,
un día en el que juntos reímos y lloramos,
abrimos nuestros cuerpos, y el corazón cerramos
a un pasado presente de amor inacabado.

Ana Mª Álvarez Barroso © 2002

Amor de padre

2011-07-12T23:31:00.006+02:00

¡Soy inocente! Sólo fue un ataque de impulsividad, sólo eso. La situación se me fue de las manos. La insulté, vilipendié y golpeé, sí, pero no fue culpa mía. Si ella hiciera las cosas como hay que hacerlas, a mi manera, no se me hubiesen nublado los sentidos. No soy un maltratador. Le golpeé esa calabaza que tiene por cabeza porque me iba a denunciar. Buscaré la manera de convencerla para que quite esta maldita orden de alejamiento interponiendo un recurso, pidiendo un indulto o lo que sea necesario. Volverá a mi lado. Y entonces, sutilmente, blandiré el acero de mis palabras, desquiciándola, para que ella misma se lance por un puente sin tener que manchar mis manos de sangre. Los locos se suicidan ¿no es cierto? Así estaré libre de culpa… Y como soy bueno, mi hija ya sólo podrá quererme a mí...

El cuento equivocado

2011-07-04T00:36:00.005+02:00

“Este gordo ocupa mucho lugar” dijo mientras se enjugaba las lágrimas. Lo intentó de mil maneras pero el zapato apretaba demasiado. Así pues, su último recurso no fue otro que frotar la lámpara. Tras una aparición estelar, el fornido genio examinó el pie de la jovencita y el ingente tamaño de su dedo. “Habrá que hacerlo desaparecer… ” Cenicienta asintió entre lamentos, convencida de que el Hada no hubiese sido tan drástica, aunque a un Genio tan atractivo se le podía perdonar todo. Acto seguido, el perspicaz genio volatilizó al príncipe e invitó a cenar a Cenicienta. “Esto te pasa por equivocarte de cuento”.

Acaso

2011-07-02T10:05:00.004+02:00

Acaso fue la noche, embriagada de aromas,
causante de un embrujo repleto de poesía,
o el puente iluminado, o la luna en el río
o tu voz susurrante rimándole a la brisa.

Acaso fue un instante de manos enlazadas,
o el mar de tu mirada, transparente y furtiva,
o la laguna negra de mis ojos llorosos
conteniendo cascadas de tormentos ocultos.

Acaso los andenes pararon los relojes
presenciando un abrazo efímero y eterno.
Escribiste en mi boca un verso inacabado...
y aún me queman los labios cuando pienso en los tuyos.

Ana Mª Álvarez Barroso @ 2004

Un año de la agresión al Gran Poder

2011-06-20T17:23:00.002+02:00

Aniversario de amargo recuerdo en el Gran Poder. Hoy se cumple un año de la agresión a la imagen que tallara Juan de Mesa, un hecho pendiente de ser juzgado. El autor de la agresión, Luis Carbajo Ordóñez, se encuentra actualmente en libertad y la Fiscalía lo acusa de un delito contra el patrimonio histórico y de otro contra los sentimientos religiosos, por lo que solicita una pena común de 11 meses de prisión y una multa de 10 meses con cuotas diarias de 15 euros. La agresión a uno de los principales referentes devocionales de los sevillanos fue noticia en todos los telediarios nacionales y abrió un debate en las hermandades sobre la seguridad de las sagradas imágenes.

Pasaban las nueve de la noche del domingo 20 de junio de 2010 cuando Luis Carbajo Ordóñez, funcionario de prisiones sin antecedentes penales, accedía al camarín del Señor del Gran Poder tras acabar la última eucaristía del día. Lo hizo por la parte izquierda del altar, al contrario de lo que es habitual. La basílica estaba a esa hora repleta de asistentes a misa. A partir de ahí todo ocurrió muy rápidamente. Carbajo se subió al pedestal de mármol donde se encuentra anclada la sagrada imagen apoyándose en la barandilla de madera que hasta entonces estaba instalada en el camarín y esquivando el cristal que resguardaba la parte inferior de la talla. Una vez situado a la misma altura del Señor empezó a zarandearlo con la intención de derribarlo. Al comprobar que era imposible comenzó a darle patadas. En esos momentos se encontraba en el templo un policía nacional de la comisaría de San Juan de Aznalfarache que, en compañía de dos feligreses (uno de ellos también funcionario de prisiones), se dirigió rápidamente al camarín para reducir al agresor, quien se agarró al brazo de la imagen para evitarlo. Como consecuencia del forcejeo le arrancó dicha extremidad y desgarró la túnica y la camisa interior de la venerada talla. El agresor fue conducido a la sacristía donde empezó a gritar que él era el Mesías y que lo que acababa de hacer tenía su "explicación". El policía sufrió heridas leves y tuvo que ser trasladado a un centro sanitario. A los pocos minutos varios agentes de la Policía Nacional se personaron en la basílica, donde los devotos aún no daban crédito a lo que había sucedido. Carbajo fue arrestado en los calabozos de la Jefatura de Blas Infante.

La imagen fue retirada inmediatamente del culto y trasladada a la sala del Tesoro de la hermandad, donde el imaginero Luis Álvarez Duarte comenzó la reparación de urgencia esa misma noche. Al Señor se le había roto la espiga de madera que une el brazo con el torso. Su camarín estuvo cuatro días presidido por la cruz que porta en la estación de penitencia. Al quinto día -viernes- los sevillanos volvieron a venerar al Gran Poder, que fue repuesto al culto en un besamanos extraordinario para el que, como en Semana Santa, se formaron grandes colas.

Durante esa semana se conocieron muchos datos sobre el autor de la agresión. El que se autoproclamó Mesías la noche del 20 de junio era natural de Guadalcanal, tenía 37 años y había trabajado en varias cárceles españolas. La Policía barajó en un primer momento que Corbajo pretendiera con esta agresión que se le detectara alguna perturbación mental y conseguir con ello una pensión por incapacidad laboral. Esta hipótesis tomó cuerpo tras intervenirle los agentes una mochila que llevaba el día de la agresión en cuyo interior había dos lápices de memoria: uno con un documento con más de 700 páginas en el que explicaba el motivo de dicho ataque y otro con su diario. Las cámaras de seguridad del templo mostraron posteriormente cómo el sábado anterior Corbajo estuvo inspeccionando el camarín para ver la forma de derribar la imagen. Un plan demasiado diseñado para un perturbado.

La junta de gobierno del Gran Poder que dirige Enrique Esquivias convocó un cabildo extraordinario en el que los hermanos decidieron que la corporación no se personarse en las diligencias incoadas en contra de este funcionario, al que la Fiscalía finalmente acusó de un delito contra el patrimonio artístico y de otro contra los sentimientos religiosos, por los que pide una pena común de 11 meses de prisión y una multa de 10 meses con cuotas diarias de 15 euros. El Ministerio Público rebajó la petición de pena al considerar que el agresor sufre un "trastorno de ideas delirantes", por lo que su consciencia de la realidad queda "limitada".

El acusado, además, tendrá que indemnizar a Mapfre con 11.342 euros al ser la compañía que cubrió los gastos de reparación de los daños ocasionados a la imagen (incluidas la túnica y la camisa), merced al seguro por actos vandálicos suscrito con la hermandad, que alcanza los 42.000 euros. Un año después, el agresor sigue en libertad y son varias hermandades las que han reforzado la seguridad de sus sagrados titulares tras lo sucedido aquel 20 de junio en la basílica. La Hermandad del Gran Poder decidió instalar una mampara de mayores dimensiones -sufragada por la Fundación Juan Moya- que cubre casi la totalidad de la talla.

Artículo de Diario de Sevilla

Chantaje emocional

2011-06-09T00:22:00.010+02:00

SIEMPRE SE NECESITAN DOS PARA EL CHANTAJE

Exploraremos la psiquis de un chantajista. No todos tienen el mismo estilo o los mismos rasgos caracterológicos: algunos son pasivos; otros, bastante agresivos; algunos son directos y otros sumamente sutiles; algunos nos dicen con mucha claridad cuáles serán las consecuencias si los contrariamos, y otros, por fin, enfatizan cuánto los estamos haciendo sufrir.

Pero más allá de cuán diferentes puedan aparecer a primera vista, todos ellos tienen grandes rasgos en común, características que alimentan su conducta manipuladora. Veremos cómo estos chantajistas utilizan el miedo, la obligación y la culpa, además de otras armas, y comprenderemos qué los impulsa a actuar de la manera en que lo hacen.

El miedo - el miedo a las pérdidas, el temor al cambio y al rechazo, el miedo a la pérdida del poder- es el terreno común en que se mueven todas as personas que se convierten en chantajistas. En algunos casos, esos miedos radican en una larga historia de sentimientos de angustia e ineptitud. En otros, podrán ser la respuesta a incertidumbres y estrés más recientes, que han socavado su autoestima y sus sentimientos de competencia y seguridad. El potencial para convertirse en chantajista aumenta en forma súbita a medida que los miedos se acumulan en la vida de esa persona. Verán con cuanta facilidad ciertos hechos desencadenantes, como el rechazo sentimental por parte de otra persona, la pérdida de un trabajo, un divorcio, el retiro de la vida laboral o una enfermedad pueden convertir en chantajista a alguien de nuestro entorno inmediato.

El precio que pagamos cuando cedemos reiteradamente al chantaje emocional es enorme. Los comentarios y actitudes del chantajista nos hacen sentir desequilibrados, avergonzados y culpables. Sabemos que tenemos que modificar la situación y, reiteradamente, nos prometemos que lo haremos, sólo para encontrarnos, una y otra vez, burlados y manipulados, como que hemos caído de nuevo en una emboscada.

Comenzamos a dudar de nuestra capacidad de mantener las promesas que nos hacemos y perdemos la confianza en nuestra eficiencia. Nuestra autoestima se va erosionando. Y lo peor de todo es , quizás, que cada vez que nos rendimos al chantaje emocional, perdemos contacto con nuestra propia integridad, esa brújula interior que nos ayuda a determinar cuáles deberían ser nuestros valores y nuestra conducta. A pesar de que el chantaje emocional no es un abuso psicofísico violento, no hay que caer en la tentación de suponer que el precio que se paga no es muy elevado. Cuando convivimos con él, el chantaje emocional nos carcome y se expande hasta dañar en lo más hondo nuestras relaciones más importantes y nuestra propia autoestima.

Sin nuestro consentimiento, el chantajista se vuelve totalmente impotente.

Para que el comportamiento de alguien pueda ser calificado de "chantaje emocional" , deberá tener ciertos componentes. Podemos hacer ese diagnóstico de la misma manera que un médico determinaría que una persona tiene algún malestar físico: analizando los límites.

LOS SEIS SÍNTOMAS DEL CHANTAJE EMOCIONAL

1. EXIGENCIA: Jim quiere algo de Elena. Sugiere que, dado que la relación entre ambos es tan estrecha y que comparten gran parte del día, lo más lógico sería irse a vivir juntos. "Prácticamente ya estoy viviendo en tu casa- le dice Jim a Elena-. Lo único que nos falta es oficializar esta situación". Agrega que, dado que el departamento de Elena es muy amplio y que, de todos modos, la mitad de sus pertenencias ya están allí, la transición sería muy simple.
Hay ocasiones en que los chantajistas no expresan con tanta claridad o que quieren, sino que tratan de que el otro lo adivine. Jim, por ejemplo, habría podido plantear su deseo en forma indirecta: mostrarse resentido en ocasión del casamiento de un amigo y decir, después de haberle preguntado a Elena, con insistencia, qué le pasaba: "Quisiera poder compartir más tiempo contigo; a veces me siento tan sólo...", para agregar, finalmente, que le gustaría irse a vivir con ella.
A primera vista, la sugerencia de Jim parece nacida de un profundo amor y no tiene las connotaciones de una demanda. Pero pronto resulta evidente que está decidido a obtener lo que quiere y que no piensa discutir el tema o cambiar de idea.

2. RESISTENCIA: A Elena, la idea de que Jim se mude a su casa la molesta, y expresa ese sentimiento diciéndole que no está preparada para ese cambio fundamental en la relación. Lo quiere mucho, pero, por ahora, quisiera que él tuviese su propia vivienda.
Si Elena fuera una persona menos franca y directa, su oposición podría llegar a expresarse de otra manera. Quizás se distanciara de Jim, mostrándose menos afectuosa, o diciéndole que ha decidido pintar su departamento y que él tendrá que llevarse sus cosas hasta que haya terminado con los trabajos. Por el contrario, expresa su resistencia sin ambigüedades y el mensaje queda clara. La respuesta es "no".

3. PRESIÓN: Cuando Jim se da cuenta de que Elena no reacciona como él quiere, no hace el menor esfuerzo por entender los sentimientos de ella sino que, por el contrario, la presiona para que cambie de idea. Al principio actúa como si estuviera dispuesto a discutir el tema, pero esa discusión se convierte en un monólogo que tiene el tono de un sermón. Transforma la afirmación de Elena en una exposición de fallas de ella y plantea sus propios deseos y exigencias como algo sumamente positivo. "Solo quiero lo mejor para los dos. Quiero darte más cosas. Cuando dos personas se aman, deberían desear compartir su vida cotidiana. ¿O es que no quieres compartir tu vida conmigo? Si no fueras tan egocéntrica, podrías abrirte más a las cosas buenas de la vida".
De inmediato pasa a una actitud más seductora y pregunta: "¿Es que ya no me amas lo suficiente como para tenerme siempre a tu lado?” Otro chantajista podría incrementar la presión insistiendo con vehemencia en que, al vivir juntos, el vínculo entre ambos se estrechará y la relación mejorará aún. Sea cual fuere el estilo utilizado, la presión termina por aparecer, por más que se la disfrace con expresiones benévolas tales como, por ejemplo, las de Jim al manifestar cuánto le duele la renuencia de Elena.

4. AMENAZAS: Al ver que sus deseos chocan contra una pared, Jim hace saber a Elena que, si ella no cede a su pedido, sufrirá las consecuencias de su negativa. El chantajista puede amenazar con causar dolor o desdicha. Podrá decirnos cuánto lo estamos haciendo sufrir. Podrá tratar de conquistarnos con promesas relativas a todo lo que nos dará o cuánto nos amará si hacemos lo que nos pide. Jim presiona a Elena con amenazas veladas: "Si no eres capaz de asumir este tipo de compromiso, después de todo lo que compartimos y significamos el uno para el otro, quizá sea mejor que empecemos a tratar de conocer a ora gente". No amenaza directamente con romper la relación, pero a Elena le resulta imposible ignorar lo que sus palabras implican.

5.OBEDIENCIA: Elena no quiere perder a Jim y se dice a sí misma que tal vez sea un error de su parte decirle que no quiere que vaya a vivir con ella, a pesar de que la idea de una convivencia le sigue resultando incómoda. Ha analizado sus reparos de disuadirla. Algunos meses más tarde, Elena depone su resistencia y Jim se muda a su casa.

6. REITERACIÓN: Al triunfo de Jim sigue un período de paz y serenidad. Ahora que ha conseguido lo que quería, aflija la presión y la relación parece estabilizarse. Elena sigue incómoda con la situación generada, pero también siente una gran alivio al haberse librado de la presión y recuperado el amor y la aprobación de Jim. Éste, por su parte, ha comprobado que presionar a Elena y hacer que ella se sienta culpable es una receta infalible para obtener lo que se le ocurra. Y Elena se ha dado cuenta de que la forma más rápida de cortar con las tácticas de presión de Jim es ceder a sus deseos. De esta manera, ha quedado establecida la base para un esquema reiterativo de exigencias, presiones y capitulaciones.

Estas seis características constituyen el núcleo del síndrome del chantaje emocional.

UNA MALA PALABRA QUE EMPIEZA
CON "M": MIEDO
El chantajista emocional construye su estrategia consciente e inconscientemente en base a la información que nosotros le suministramos acerca de lo que nos causa miedo. Observan de qué cosas huimos y qué cosas nos ponen nerviosos, se fijan en cómo reaccionamos físicamente en respuesta a las cosas que sentimos. No es que tomen nota activamente y registren la información para utilizarla luego en contra de nosotros; todos absorbemos ese tipo de conocimientos sobre las personas que nos rodean. En el chantaje emocional. El miedo transforma también al chantajista . De una manera simple, podemos decir que el miedo que siente el chantajista emocional de no obtener lo que desea se vuelve tan intenso, que lo único que atina a hacer es centrar su atención en el resultado deseado, lo cual le imposibilita apartar su mirada del objetivo y percibir de qué manera su forma de actuar nos afecta a nosotros.
En esta instancia, toda la información que han recogido sobre nosotros en el transcurso de la relación se convierte en su herramienta para cerrar un trato alimentado por el miedo de las dos partes involucradas, La condiciones que nos ponen están hechas a medida para nosotros: si haces lo que te pido, yo no:...
· Te abandonaré.
· Te censuraré.
· Dejaré de amarte.
· Te gritaré.
· Te haré sufrir.
· Me opondré a tu voluntad.
· Te despediré.

LO ÚNICO QUE LES IMPORTA
SON ELLOS MISMOS
Todos los chantajistas que hemos visto focalizan su atención casi por completo en sus propias necesidades y la forma en que sus presiones nos afectan a nosotros no les importan en lo más mínimo.

LAS CARACTERÍSTICAS QUE NOS HACEN VULNERABLES AL CHANTAJE EMOCIONAL

· Una excesiva necesidad de aprobación.
· Un profundo miedo al enojo y la ira de quienes nos rodean.
· Una gran necesidad de paz, sea cual fuere su precio.
· Una tendencia a asumir demasiada responsabilidad por la vida de los demás.
· Un alto nivel de inseguridad con respecto a nuestro valor y capacidad.

¿QUIÉN ENTRENA AL CHANTAJISTA EMOCIONAL?

Cuando usted es presionado por un chantajista:

· Se disculpa
· "razona"
· discute
· llora
· suplica
· cambia o cancela planes
y citas importantes
· cede, en la esperanza de que sea la última
vez
· se rinde

A usted le resulta difícil o imposible
· defender su posición o sus propias
necesidades
· enfrentar lo que le está sucediendo
· poner límites
· hacerle saber al chantajista que su conducta
es inaceptable

Si contestó afirmativamente a cualquiera de estas preguntas, usted está actuando como entrenador y es protagonista en el drama del chantaje emocional.

Nota: Este artículo pertenece a la página http://www.inteligencia-emocional.org/

De versos encendidos, editorial Hipálage

2011-06-02T23:50:00.011+02:00

"Con el objetivo de publicar un libro de poemas de temática encendida, la Editorial Hipálage convocó, en 2010, la primera edición del Premio de Poesía Amatoria, Gozosa y Erótica.
De los 897 trabajos que se recibieron para el certamen se han seleccionado 330 textos más los dos ganadores.

De versos encendidos es un libro que fomenta la lectura ya que la brevedad de cada poema facilita que pueda ser leído en cualquier parte y momento del día: al viajar en metro, esperar en la cola del banco, pasear por el parque, etc.

Al igual que otros libros de poemas de la Editorial Hipálage, como Poemas para un minuto I (octubre 2007) y Poemas para un minuto II (abril 2008), este título es, sin duda, muy recomendable para todos los lectores.

Es un libro de 21,5x15, 350 páginas, impreso y encuadernado en rústica como el resto de los libros de la Editorial Hipálage, y con ISBN: 978-84-96919-38-9. Su PVP es de 20 euros y puede adquirise directamente, sin gastos de envío alguno, en pedidos@hipalage.com

Igualmente, «De versos encendidos» se encuentra a la venta, bajo pedido, en las librerías de toda España y también on-line en el Sistema Readontime, en Amazon, Librerías Gandhi y en El Corte Inglés bajo demanda.

El listado de textos incluidos puede consultarse aquí. "

www.editorialhipalage.blogspot.com/

Desde aquí, sólo quiero agradecer que mi poema "El pecado" haya sido seleccionado para formar parte de esta edición. Mil gracias.

Soneto de Francisco Luis Bernárdez

2011-05-12T10:24:00.000+02:00

Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,

si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.

Francisco Luis Bernárdez

MUJER Y SEMANA SANTA, por Ana Mª Tomás

2011-04-23T21:44:00.002+02:00

Ya saben ustedes que se les suele llamar “Baranda” a quienes en todo mandan. Vamos, en todo todo, no, sino en la amplia parcela en la que los mandamases se mueven. Bien, pues esto va, con todo el respeto del mundo, para aquellos Barandas que se mueven en el terreno de las normativas semanasanteras. Y, por aquello de que algunas cofradías le echan la patata caliente a la Iglesia y las jerarquías eclesiásticas a las cofradías, con el permiso de unos y de otros, los aglutino a todos en mi reclamación. Porque esto es una reclamación pública y en toda regla que hago en nombre de la Mujer.

Nos encontramos en el inicio de la Semana Santa. Evidentemente, no puede negarse que muchos lo celebren más como una festividad “festiva” que como un reencuentro de las raíces cristianas. Es cierto que muchos cofrades tienen en sus mentes apareada la idea de procesiones y juerga; imágenes y cervezas; tambores y diversión. Aunque también es cierto que otros la viven desde el recogimiento y el reencuentro con la esencia del ser humano. De todas formas, se viva como se viva no voy a ser yo –no me atrevería a tanto- quien critique o sugiera la forma individual de vivirla. Sin embargo, sí creo estar cualificada para pedir a las Hermandades que prohíben expresamente que una mujer vista sus túnicas que deroguen tan lamentable y oscura decisión. Fíjense que no se me ocurre decir para nada que me parece una clara injusticia sexista puesto que considero que es una oscura e injusta decisión. Y se las argumento, tanto desde el punto de vista jurídico como religioso. Nadie desconoce (aunque la realidad diga lo contrario) que Mujeres y Hombres somos iguales ante la Ley, según nuestra Constitución, así que, aunque sólo fuera por eso, no hay razón argumentativa socialmente para prohibir la entrada a mujeres en determinadas Hermandades. Pero, si ante la sociedad somos iguales, ante la religión también, por mucho que el machismo imperante desde las cavernas se empeñe en demostrar lo contrario. San Pablo, obviamente condicionado por su cultura judía y su tiempo, no olvidemos que ya hace de esto más de dos mil años, soltó algunas perlas por su boca destinadas a descalabrar cualesquiera preponderancia de la mujer sobre el hombre, pero también dijo: “Ya no hay hombre ni mujer: todos sois uno en Cristo Jesús” (Gal 3,28). Eso, sin olvidar que fue una Mujer la responsable de la cristianización definitiva del imperio romano a partir del s.IV: Sta. Elena, madre del emperador Constantino. Y “lo más importante”: no olvidemos que fue el Maestro quien demostró a lo largo de su corta vida pública que la Mujer estaba a la misma altura que el hombre. O un poquito más. Tengan en cuenta los señores Barandas que impiden a la Mujer ponerse una túnica, que fue precisamente a una mujer a la primera que Jesucristo eligió para mostrarle su triunfo sobre la muerte. Y eso que conocía perfectamente el valor que una mujer tenía en su comunidad. ¿No sería eso suficiente razón para abolir cualquier vestigio de injusticia (que no de machismo) sobre la mujer y las cofradías?

Y no, no me vengan diciendo que si la tradición… porque por tradición los romanos seguirían echándonos a los leones; que si la normativa… porque la normativa la hacen los hombres y pueden cambiarla cuando gusten; que si la religión… por religión hay franciscanos y clarisas, dominicos y dominicas…, vamos, que no encuentro argumento alguno (sí, sí, ya sé que muchos de ustedes me pueden dar montones, pero digo argumentos razonables) para que a día de hoy todavía haya Hermandades en donde esté prohibida la presencia de una mujer.

Salvando las distancias, en Yecla ocurría lo mismo con los Alcabuceros, hasta que una mujer agarró un escopetucho y se lío a pegar tiros junto a los hombres rompiendo así una tradición de siglos ¡Pues claro! Toda tradición comienza un día. Igual las mujeres apartadas de vestir una determinada túnica de Semana Santa tenemos que hacer como las yeclanas. Y no, no me refiero a ponernos a pegar tiros al aire (aunque lo piense) sino, simplemente, a vestirnos las túnicas de nuestros padres y a salir en procesión (con vela o trabuco) a ver quién en capaz de lanzarnos la primera piedra que nos saque fuera de la fila.

www.anamariatomas.com

Invicto

2011-04-07T10:40:00.005+02:00

De nuevo la afrenta,
proveer el día de viscosas mentiras,
vorágine de palabras ponzoñosas
-extravíos de tu boca-;
no merezco la emboscada en que me encuentro.

Qué ha de ser, sino vacío,
hallar mi nombre desgarrado a tiras,
fragua donde arde cada estigma,
hecho verso un día,
devastado por oleajes de miseria.

Recoge las exequias
de este viernes sumiso y mortecino,
los pedazos inconexos -moribundos-
de mi amor-cadáver,
abatido sin piedad por tu desprecio.

En este holocausto
no he sido yo quien ha muerto.
Rezuman tus poros el azufre del averno
-laurel en tus sienes-
que invicto, habrá de acogerte.

De nuevo la vida.
Asumir el error de haberte amado
y, anónima, reinventar mis huellas.
Qué sabe nadie
cuánto duele recuperar el alma.

Decisión

2011-03-21T13:53:00.004+01:00

Ausentemente,
como la luz velada de esas fotos
descoloridas por el beso de los años,
decadentes y agrietados,
se perfilan los recuerdos en mi historia.
Y no presiento más que un roce,
sólo un aleteo, aire cuajado;
lo que tanto esperé me llega inerte,
losa inerte, piedra inerte, beso, muerte...

Sé que nunca sabré dar ese paso,
escoger entre ambos elementos,
tierra y fuego, llama y hielo, calma, celos,
es la búsqueda de un mar en una estepa.
Porque no he de redimirme en tus poemas
como no he de perderme en tus pasiones,
Ni tú ni yo somos agua que nos sacie
mutuamente la inconsciencia conocida.
No uses llamas encendidas esta noche
que mi hoguera está prendida en otra estrella.
El lejano que se acerca y me remueve
el olvido que yacía levitante,
el cercano que construye hogar de lumbre
de esperanza corroída y no aguardada.

Si he de escoger, ya he escogido.
Y la luz revelará entre nuestros cuerpos
la explosión no visible en el pasado.
Si he de escoger, cojo tus manos,
mariposas que aletean en mis páramos,
intuirte cuando aún no están presentes
esos pasos que una vez oí de lejos.

Fuera de mi,
estoy etéreamente acariciada,
y niego hasta mi ausencia
con el cierto presumir de tu presencia.

Ana Mª Álvarez © 2002

Dedicatoria

2011-02-25T00:21:00.002+01:00

Amor, en este libro que te entrego
de páginas en blanco y somnolientas,
te dejo el corazón, para que sientas
mi piel en cada hoja como un fuego.

Tan sólo unos poemas, no lo niego,
escritos para ti, sin darme cuenta;
llegaron como llega la tormenta
dejándome después paz y sosiego.

Amor, en este libro va mi vida
aún sin escribir, blanca y ajada,
extraña, polvorienta y dolorida.

Amor, ¡cúanto me das sin pedir nada!
curándome con versos mis heridas
y haciendo de mi noche una alborada.

Ana Mª Álvarez Barroso © 2004

Jueves

2011-02-12T01:35:00.009+01:00

Otro jueves que pasa en el fiel calendario,
otra tarde de charla, de café, de sonrisas,
del juego de los niños, de la brisa en el rostro,
de miradas que hablan y de labios que callan.

Otra tarde de ocio en día de descanso,
compartiendo el instante sin preguntarnos nada,
quizá, íntimamente, deseando otro jueves
u otra tarde de asueto de un festivo cercano.

Pero ayer, ayer jueves, no fue un jueves cualquiera,
fue algo más que una tarde templada de febrero,
fue la inquieta presencia de un duende entre las manos,
fue cascabel sonoro que repica en el pecho.

Nunca una despedida unió tanto dos almas,
unió tanto dos cuerpos que apenas se rozaron.
Tus labios y los míos se encontraron, furtivos...
a la felicidad, hay que llamarla jueves.

Ana Mª Álvarez Barroso © 2011

La barra de labios

2011-01-23T20:32:00.008+01:00

“En realidad no parece tan desagradable” –pensó Isabel cuando llegó con su pequeña maleta y el neceser en la mano.

Miró la habitación, algo desabrida, con un visillo blanco que tapaba únicamente el hueco de la ventana. Parecía uno de esos hoteles baratos en los cuales, si tiras con brusquedad de las cortinas, te quedas con ellas en las manos. Se asomó y tenía vistas a la zona ajardinada que pertenecía al centro. Dos camas individuales, con sus respectivas mesillas de noche, acondicionaban la estancia; sobre las cuales, unas colchas color verde agua eran el único toque de color en la sala. Isabel, sin decir nada, dejó la maleta en el suelo, y el neceser sobre la cama que estaba junto a la ventana. Tomó su bolso, lo abrió con parsimonia y, tras sacar un libro -como si hubiese hecho un conjuro invocando a todos los dioses- se recostó en la cama a leerlo.

Poco duró su tranquilidad. Empezó a escuchar voces por el pasillo.

-¿Cómo? ¿Sin decírmelo antes? ¿Sin mi permiso siquiera? ¡De ninguna manera pienso aguantarla!

Un huracán entró en la habitación, y con un golpe en la puerta sólo se escuchó la voz chillona de Ana.

-¿Quién narices eres tú, y qué haces en mi cama? ¡Vamos! ¡Levanta el pandero de ahí a la de “YA”!

Isabel, estupefacta, no podía articular palabra. Se levantó de la cama sin soltar el libro, se retiró hacia la ventana y preguntó con voz muy baja si ella era su compañera de cuarto. Y esa era la realidad, ese torbellino con voz de grillo sería la acompañante de sus días estivales. Mas la cosa pintaba fea, y esto sólo había hecho empezar. Así que retiró todo lo suyo y lo dispuso en la otra cama. Ana, aunque más joven, era la veterana y tenía derechos que ella no tenía, así que, de momento sólo podía “hacer mutis por el foro”.

Conforme pasaban los días, Isabel se iba adaptando al calor veraniego, a los nuevos compañeros, a Ana y sus berrinches. Le encantaba, sobre todo, la hora de gimnasia porque estaba notando que hacer ejercicio era algo que le sentaba muy bien, y nunca había cuidado demasiado su aspecto físico. De hecho, si estaba empezando a hacerlo era debido al fisioterapeuta que controlaba toda la tabla de actividades, un muchacho muy atractivo que las tenía a todas “locas”. Evidentemente, Isabel y Ana no iban a ser menos. Pero siendo compañeras de habitación, la probabilidad de disonancia entre estas dos bellas notas musicales era realmente alta. Tan alta que, de un día para otro, comenzó una guerra campal.

-“¿Dónde la has puesto? Has sido tú, seguro. Nadie ha podido entrar en la habitación más que tú. ¡Eres una víbora!” –increpa Isabel, con tono dolido y lloroso a su compañera.

-“¿Yo? No sé de qué me hablas. ¡Y no me insultes!”

-“¡Que me la des! ¡Quiero mi barrita de labios color coral! Me hace juego con la cinta del pelo…” –casi llorando- “¡Devuélvemela, es mía! ¡Ladrona!”

-“¿Robarte yo esa barra de labios? ¡Pero si tiene un color espantoso! Eso no conjunta ni con mi pijama viejo… Además, estás horrorosa con ella; Isabel, mejor que la hayas perdido.”

-“De horrorosa nada, que a Eloy le encanta como me queda. Siempre me lo dice cuando llegamos al gimnasio.”

-“Isabelita, hija, qué ilusa eres, te lo crees todo. ¿Pero todavía no te has dado cuenta que tú no le gustas?”

-“¿Cómo que no le gusto? Pero si es un primor conmigo, y es tan atento…”

-“Por eso mismo no le gustas, porque es atento; sólo te adula por cortesía. Quien le gusto soy yo”

-“Ni hablar, le gusto yo, ¿cómo le vas a gustar tú, delgaducha?”

-“¡Ja! Le gusto yo, desengáñate”

-“¡No, no, y no! ¡Le gusto yo!”

Le gusto yo, le gusto yo, le gusto yo… y así los gritos fueron aumentando, y ensordeciendo todo el pabellón, hasta que momentáneamente irrumpió un responsable del centro en la habitación de ambas.

-“Buenas tardes, ¿se puede saber a qué se debe esta algarabía?”

-“Muy sencillo, Ana me ha robado mi barra de labios, y …”

-El responsable interrumpe a Isabel “¿Pero os parece bonito a vuestra edad? Señoras mayores, ochentonas, pasando el verano en una residencia ¿y peleando por una mísera barra de labios? Vamos, Ana, si la tienes, devuélvesela, y si no, dejaos de bobadas, que parecéis quinceañeras. ¡Por Dios! Que ya sois mayorcitas, os la prestáis, y santas pascuas. No es tan difícil convivir y llevarse bien, ¡vamos, digo yo! Espero que una situación como esta no vuelva a repetirse más.”

Isabel, consternada, cogió su libro, miró a Ana fijamente a los ojos como si quisiese atravesarla, con el expreso deseo de leer su pensamiento intentando adivinar el escondite secreto donde tenía su mayor tesoro: su lapiz labial. Mas como no cabía esa posibilidad, no tuvo otra alternativa que salir del habitáculo que compartían, ya que sólo podría sentir alivio estrangulándola, y sus manos de anciana no poseían la fuerza suficiente para ello.

Mientras tanto, Ana quedó en silencio. Tras ver salir a Isabel de la habitación, se asomó a la ventana y la vio leyendo en uno de los bancos de hierro del jardín. Segura de su soledad se sentó en la cama, abrió el cajón de la mesilla, cogió un espejito de bolso y, escondida debajo de las sábanas, estaba el lápiz labial de Isabel. Se miró al espejo, se pintó los labios, y en su rostro lleno de arrugas se dibujó una pícara sonrisa.

Todo él

2011-01-07T21:23:00.001+01:00

Su voz, cristal tallado,
rasgada por las fauces de la doliente vida
embelesa mis tardes
con lunas que reservo para mis negras noches..

Sus ojos, maremoto,
serenan mis temores, acarician mi rostro,
y perfilan mis labios
con un pincel de olas dormido en su mirada.

Sus manos alargadas
me rozan sin rozarme, escribiendo en el aire
un poema sin nombre
que alberga una esperanza, destilando ilusiones.

Su corazón inmenso
derrama una cascada de pasiones ocultas.
Mas temo la corriente
que poderosamente me arrastra hasta su cuerpo.

Su ausencia y su presencia
que siempre me acompañan como sombra difusa,
enturbian mis sentidos,
llevándome hasta el río donde se asoma el puente.

Ana Mª Álvarez © 2004

¡Feliz Navidad!

2010-12-24T00:50:00.002+01:00

Balance

2010-12-18T02:04:00.003+01:00

Llega de nuevo Diciembre, el mes que contiene más olores, sabores y recuerdos del año. Ese mes en el que todos hacemos propósitos para el año que se avecina, y que casi nunca, por no decir nunca, cumplimos al adentrarnos en él. Diciembre, frío y con olor a castañas asadas en las calles, con niños de la mano de sus padres a la espera de entrar a ver un portal de Belén, a la espera de un Papá Noel que no nos corresponde pues nuestra costumbre siempre ha sido esperar a esos tres Reyes Magos que, en la madrugada del 5 al 6 de enero, nos dejaban los juguetes, regalos e ilusiones en el salón de nuestra casa, o debajo del árbol, o a los pies de la cama.

Mes de añoranzas, en los que todos echamos de menos a ese alguien especial que ya no está, y que nos enseñó a saborear el verdadero sentido de la Navidad.

Yo solía mirar cómo mi madre adornaba el arbolito que solíamos poner en el salón. Lo hacía con esmero, como sólo ella sabía hacerlo; poner los corchos del Belén, pegar estrellas de papel de plata en un cielo repetitivamente azul que pegaba con chinchetas o cinta adhesiva, y colocar las figuritas delicadamente, dejándonos acercar cada día un poco más los tres Reyes al Pesebre, para así anunciarnos la llegada de estos a nuestra casa.

Ahora que ella no está y se avecinan las fiestas, me invade la melancolía y la tristeza; no podrá disfrutar de su primera nieta, mi pequeña princesa, la cual pasará sus primeras Navidades a mi lado. Ella es el mejor regalo que la vida me ha entregado. La miro y es como el Mesías del Portal, dulce, tierna, frágil, y rebosante de amor y bondad.

Ahora que mi madre no está, yo seguiré sus enseñanzas y repetiré todos aquellos recuerdos dulcísimos que me abordan a borbotones con el cercano olor a mazapán y turrón, y mi hija irá atesorando las vivencias que yo le ofrezca para, en un futuro, añorarlas como yo las añoro ahora y, a su vez, repetirlas con sus hijos.

Llega de nuevo diciembre, la Navidad, y con ella, un año que se va...

Sí, el año se va...

Nunca me han gustado los balances, tal vez por mi arraigado amor a las letras y odio a los números, tal vez porque repasar lo pasado, implica recordar no sólo lo bueno, sino también lo malo, traer a tu presente lo que no puedes cambiar, ni borrar, ni deshacer, pero sí evitar en un futuro.

Se va el año... este año 2010 que me ha traído tantas cosas y tantas que se ha llevado; llegó sin avisar, como todos los días llegan, como van llegando todos los años,

como igualmente se van, llevándose con ellos miles de sensaciones, dejándonos tan sólo el sabor de algo que ya no nos pertenece. Y somos tan absurdos que lo festejamos, nos reunimos familiares y amigos para comer como si nunca lo hubiésemos hecho, nos vestimos de fiesta, nos maquillamos de risa, con coloretes de alegría y falsedad, para dar paso a otro nuevo año incierto, con una agenda plagada de buenos deseos, de propósitos y de sueños que tal vez no lleguemos a materializar, pero que nos mantienen con esperanzas.

Otro año absurdo, donde volveremos a hacer balance del anterior, recordando los "debe" de cariño y los "haber" de desidia y egoísmo. Absurdos... como las fechas, como los calendarios, como los días tachados, los domingos en los que no descansas, los festivos que nunca compartes...

Se va el año, este año que me ha traído dolor, soledad, desorden y desapego...

pero que a su vez me ha permitido confirmar que la distancia no es un abismo que separa los corazones de las personas que se quieren, de los amigos que te recuerdan; que me ha envuelto en el calor de mi familia, que me ha permitido volver a estar cerca de mis verdaderos amigos. También me ha traído el amor: amor de madre, amor que me inunda y me convierte en la persona más plena del universo; un amor indescriptible e inigualable que nada ni nadie podrá superar.

Sí, se va el año… y se llevará consigo mi otro yo, el que calló y sufrió, el que dormía con lágrimas y despertaba ajado, el que –aún estando acompañado- estaba solo, el que no recibió el amor que esperaba haber recibido aún a sabiendas que no se puede sembrar en tierra baldía porque nada recibirás de ella.

Llegará el 2011, y lo esperaré con mi pequeñina en brazos, con uvas, con alguna prenda roja, y un anillo de oro o una lenteja dentro de mi copa, engañando a la superstición con la mentira de creerla.

Y la nueva agenda está en blanco, porque los deseos no pueden ser escritos con tinta roja, ni te los recordará un marca páginas cuando llegue el momento de realizarlos. Yacen en el aire, dormitando, o tal vez non natos y sin forma. No los vemos, pero los presentimos, casi los palpamos cuando pensamos en ellos...

Por fin se va el año, año viejo, hacia el arcón del pasado, para algunos siempre entreabierto, para otros cerrado a cal y canto.

Adiós Diciembre. Adiós a este año que casi se despide. Éste año que no empecé a vivir hasta que sentí a mi hija en mis brazos, hasta que no comencé una nueva vida lejos del pasado, hasta que no he vuelto a ser yo misma. Año que no he vivido, pero que sí he sentido.

La espera

2010-12-16T01:28:00.005+01:00

En esta soledad de hotel vacío
con muros rezumantes de tristeza,
donde no existe indicio de belleza,
me sumo en mi silencio con hastío.

La espera es lo que torna en desvarío
el halo que tu abrazo despereza;
el sabor de tus besos, la nobleza
de tus ojos mirándose en los míos.

No es pecado, ni infamia, ni delito
quererte. Y de quererte tengo un grito
que mudo se ha quedado aquí en mi pecho.

Vacío está este hotel, triste y maldito,
ansioso de tornarse en infinito
de estrellas que nos cubran en su lecho.

Ana Mª Álvarez @ 2004

Día Mundial contra la Violencia de Género (II)

2010-11-25T16:32:00.008+01:00

Caracteristicas del maltratador y su comportamiento

Posiblemente fue víctima de abuso en su niñez, o lo ha presenciado en su familia.
Tiene un temperamento explosivo que se activa con pequeñas frustraciones o argumentos.
Son extremadamente posesivos-as y envidiosos-as. Poseen un deseo intenso de controlar a sus parejas.
Su sentimiento de poder depende de la dependencia de la su pareja hacia ellos. Sólo se siente bien si su pareja es completamente sumisa y dependiente.
Tienen relaciones superficiales con los demás. Su relación principal, si no exclusiva, es con su pareja.
Tienen baja autoestima.
Tiene expectativas inamovibles acerca de las relaciones de pareja y no tolerará menos. Espera de la pareja que se comporte de acuerdo con sus expectativas o su idea de cómo una esposa o esposo debiera ser, en ocasiones como fue por parte de sus padres, o justo lo contrario. Exige que su pareja cambie para acomodarse a sus expectativas.
Tiene una gran capacidad para creerse sus propias mentiras.
Proyecta toda la culpabilidad de su relación sobre su pareja:. No se enfadaría si su pareja hiciese lo que se espera de ella. Si algo sale mal es por culpa del otro, que seguramente lo provocó intencionalmente y planea contra él o ella. Nunca aceptará asesoramiento pues el problema no tiene nada que ver con su persona. O puede que acepte asesoramiento pero a la hora de la verdad la evita y pone excusas para no recibirlo. Tampoco quiere que la otra parte reciba asesoramiento porque según su razonamiento su problema se solucionaría si volviesen a estar juntos.
Puede ser descrita como una persona que tiene doble personalidad. O es encantador-ra o extremadamente cruel.
Es o muy egoísta o muy generoso-a, dependiendo de su estado de ánimo o de quién esté presente.
Una de las mayores características de los abusadores-ras es su gran capacidad para engañar a otros. Puede aparentar ser una persona calmada, encantadora, y muy educada. De ahí que muchas veces cuenta incluso con el apoyo de la familia de la víctima.

Fuente: Maltrato y violencia

Día Mundial contra la Violencia de Género (I)

2010-11-25T15:45:00.004+01:00

No es sencillo...

2010-11-07T23:12:00.002+01:00

Perdonar no es sencillo
cuando aún es imposible erguir la espalda,
levantar la barbilla, la mirada
que, a fuerza de costumbre,
se ha quedado clavada en el asfalto.

Olvidar no es tan fácil
cuando un trueno arrasa tus recuerdos,
una mano estrangula los te quiero
reduciendo a cenizas
esa hoguera que alumbraba la esperanza.

Reconstruir el alma
fragmentada tan sólo por un golpe
-rayo cruel de tu mano y tu garganta-.
Pedir perdón no basta
para hacer que el corazón lata de nuevo.

Ana Mª Álvarez © 2010

Hoy llueve

2010-10-10T18:02:00.004+02:00

Hoy llueve demasiado, los cristales se quejan,
el necio tintineo rebota en mis oídos,
silban árboles tristes sus tristes sinfonías
mecidas por el viento, sus hojas temblorosas.

Hoy llueve demasiado. Te retengo en mi mente
como el niño retiene un pájaro en su mano,
fundidas piel y pluma en un solo latido,
a cual más tembloroso. La lluvia me atormenta.

Hoy llueve y te recuerdo -no quiero recordarte-
diciéndome que vuelva a casa más temprano,
tus manos armoniosas enhebrando una aguja,
tus manos tejedoras de caricias de escarcha.

No quiero imaginarte. Ojalá esta lluvia,
que arranca un cadencioso lamento a los cristales,
no moje tus cabellos, ni tus párpados blancos,
ni tu blanca sonrisa... ¡No quiero imaginarte!

Pero esta lluvia triste que empapa mi vacío
también cala los huesos de los que están ausentes.
Los árboles susurran tu nombre entre las hojas.
Hoy llueve demasiado.
Hoy llueve...
llueve...
llueve.

Ana Mª Álvarez Barroso ©

Cuánto duele...

2010-09-02T19:15:00.005+02:00

Cuánto duele este silencio de azahares
que perfuma nuestros tímpanos dormidos;
cuánto duelen las mañanas clamorosas
desnutridas por las sábanas del sueño.
No conoces el idioma de mi sombra,
ni el color de mi cabello en el espejo...
...sólo ves en el disfraz de mis palabras
arlequines que enmascaran mi vacío.

Ana Mª Álvarez Barroso @ 2005

Plegaria

2010-08-07T17:07:00.004+02:00

Se deshoja la tarde,
van cayendo uno a uno los recuerdos
sobre el húmedo tapiz de mis mejillas,
aún heridas, aún sangrantes, rezumando
la aridez de tus besos.

Se deshacen las horas
en la insólita maraña de estallidos
que aún resuenan en mi alma apuñalada;
llaga abierta, golpe a golpe, grito a grito,
palpitando la muerte.

Y esta noche de agosto,
helará sobre este lecho donde yazgo
con la exhausta esperanza de soñarte
circundando mi cintura y abrazando
nuestra plácida estrella.

Agonizo en silencio.
Infinito es el vacío que me atrapa
sospechando que tu amor se ha evaporado,
que tal vez nunca existió... Me invade el miedo
de seguirte queriendo.

Aún te pienso.
Abatida por la ausencia, el desconsuelo,
por los huesos lacerados. Sólo aguardo
el milagro de un Jordán donde te salves
retornando a mis brazos.

Ana Mª Álvarez Barroso © 2010

Petición

2010-07-18T19:43:00.003+02:00

Prométeme que siempre habrás de estar conmigo
y que serás el árbol que habrá de darme sombra,
dime que serás siempre almohada y alfombra
de mi casa vacía, mi amor, mi paz, mi amigo.

Que tu boca será mi flor, mi pan, mi trigo,
el agua donde beba como sedienta alondra,
que tu voz será faro que me guíe en la sombra
que me ciega en la noche; que tú serás mi abrigo.

Prométeme que nunca habrás de abandonarme,
que nunca has de mentirme, que nunca habrá un secreto,
que todo será dulce cuando hayas de abrazarme;

y que si soy ingrata, yo también te prometo
pedir perdón, pues nunca dejaré de adorarte
ni de darte mi vida, por siempre y por completo.

Ana Mª Álvarez @

Acaso tú

2010-06-12T00:04:00.008+02:00

Acaso tú,
que atrapaste el silencio con las manos,
confundiéndote con él en tus miserias,
proclamando el dolor de un lobo herido...
¿intentas retenerme?.

¿Acaso tú, conoces los pinceles
que enturbiaron la negrura de la noche?
...Ahuyentas con la lacra de tus labios
el ínfimo consuelo de un susurro...

Acaso, enmascarado por tu duelo
-ausente duelo tuyo en tus ausencias-,
precipitas los anhelos de cordura
que nunca darán sombra al desconsuelo.

Ana Mª Álvarez @ 2003

Des-amor

2010-05-10T15:30:00.010+02:00

De nuevo a oscuras,
el cuerpo lánguido recrimina silencios avenidos
de una noche instalada a pleno día,
a pleno sol, y la piel sigue aterida
por tu ausencia.

No hay horizontes,
ni en tu risa, ni en tus manos aún cercanas.
Ha muerto el latido circunspecto que blandías
desde tu corazón latifundista, antes mío,
-quizá antes, quizá nunca-.

Soñé caricias nuevas
un extraño agosto, fecundo y desnudo, inusitado.
Acaso un día la lumbre nos quemó la piel, las sábanas,
los abrazos vertidos cuerpo a cuerpo.
Quizá me amaste...

Hoy es lunes. Vacío.
De nuevo a oscuras, con una rosa en mi regazo
que gime la certeza del destierro.
Discierno desde las sombras adheridas
tu desprecio certero.

No quedan lunas,
no quedan haces de luz sobre mi cama angosta;
pronunciaste el desamor y he muerto, sola,
con heridas y estigmas, destilando amargura.
Abandonada al llanto.

Cuando muere el amor, muere el poema
que una vez escribiste en mis entrañas.

Ana Mª Álvarez @ 2010

La renuncia

2010-04-15T20:04:00.003+02:00

Resopla nuevamente un viento frío,
la vida traza el curso indifente,
¿acaso nadie nota esta corriente,
tan gélida, envolviéndome en vacío?

No necesito verme. Está sombrío
mi rostro -ya hay arrugas en mi frente-.
La noche se derrama, y en mi mente
aumenta un pozo negro y cruel de hastío.

Imploro que una mano justiciera
desgarre mi costado, firme y fuerte,
y que la oscuridad -puñal- me hiera.

Reniego de mi interno mundo inerte.
¡Reniego de la vida aunque me quiera!
¡Reniego hasta que anide en mi la muerte!

Ana Mª Álvarez @

Video entrega de premios "Amor en el tiempo" Canal-Literatura

2010-04-05T19:59:00.010+02:00

Es grato tener el recuerdo de momentos entrañables, tanto en imágenes como en video. Y gracias a canal-literatura es posible que pueda compartir con vosotros un instante muy especial para mi, como fue la entrega de premios Amor en el tiempo, donde tuve la suerte de recibir la 1ª mención especial. Reconozco que me cuesta mucho presentarme a concursos, pues nunca veo la suficiente calidad en mis textos como para enviarlos. Ahora me alegro de haber presentado tal microrelato: "Y tú te irás". Con él mi pequeño homenaje a la maravillosa historia de amor entre Juan Ramón Jiménez y Zenobia Camprubí. Para leer el texto pinchad en entradas antiguas 2009-Junio, con el título anteriormente mencionado.

Canal-Literatura, muchas gracias por el video y gracias por todo.

Nada importa

2010-03-18T19:53:00.002+01:00

Araño los resquicios del alma con tu nombre,
la marco como huella de indeleble pasaje
de tu roce en mis labios, de tu piel en mi tibia
piel de ninfa doliente, malherida y sangrante.

Araño mis pupilas tras haberte mirado,
ya no existen mas ojos que tus ojos malditos,
me has robado el sosiego, me has robado la calma,
has segado mis mieses, me has prendido de fuego..

Y sin ti no soy nada. No importa. No soy nada.

No soy más que una roca cargada de vacío,
repleta de miseria, cubierta de pobreza;
un camino gastado, la sombra de los chopos,
la triste polvareda que levantan las reses.

No soy más que un antiguo retrato color sepia
guardado en una caja de lata en un armario,
nadie sabe que existo, ni quién soy, ni quién era,
y algún día una mano acabará arrugándome.

Y ya ves, no me importa, pues sin ti no soy nada.

Tan solo te suplico antes que me abandones
-si es que has de abandonarme, porque quizá lo hagas-
que no sea en invierno, ni de noche y con lluvia,
que no sea después de haberme amado tanto.

Tan solo te suplico que dejes en mi cuerpo
un beso que germine, un veneno que empape
mi sangre y mis entrañas, hasta que toda entera
tenga sabor a ti, a ti postreramente,

pues sin ti no soy nada, nada... Y nada importa.

Ana Mª Álvarez ©

Acomodada...

2010-02-18T22:39:00.004+01:00

Acomodada en el sosiego de tu imagen
y atormentada por el peso de las horas
repito mi nombre...
...y mi nombre no responde.
Y esa bruma, espesa, inesperada,
que hace tiempo me acompaña silenciosa,
cada día se asemeja a tu recuerdo
inmóvil e incoloro.
Pero no puede un segundo parecerse,
ni acercarse a mis pupilas ni a mi cuerpo,
esa sombra que ha usurpado tu silencio
de ausente nombre muerto.

Ana Mª Álvarez © 2003

No siempre...

2010-01-17T20:34:00.006+01:00

No siempre es de día. Ni palpitan
los pétalos al soplo susurrante
del sol, desnudo y cálido, abrazando
las pálidas cornisas del oriente.
Hay veces que amanece y es de noche,
que nunca se ilumina mi ceguera;
las pálidas estrellas se desvisten
negándome su luz, lejana y fría.
No siempre amanece en la mañana.
Lo sé, siempre lo supe. Lo confieso.
Amanecí en tus ojos hace mucho,
después de pasar la medianoche.
Pero no siempre es de día en mi mirada,
ni en tu cuerpo, lejano, inescrutable;
hay lilas deshojadas en los prados
que un día nos ofrecieron su lecho.
No siempre es primavera en este invierno,
no siempre duermo, siempre estoy soñando;
no siempre muero, siempre estoy muriendo...
...no siempre, no. Y no siempre amanece.

Ana Mª Álvarez @ 2003

Cuando nazcas

2010-01-10T20:50:00.006+01:00

Vendrás una mañana esplendorosa,
radiante como un sol de primavera,
y el cielo tocaré por vez primera
besando tus mejillas color rosa.

Vendrás y una campana clamorosa
habrá de repicar por peteneras,
quizá por alegrías...Si supieras
que aguardo tu llegada, inquieta, ansiosa.

Acogeré tu cuerpo en mi regazo
repleto de mi arrullo, como un río,
que fluya interminable con mi abrazo.

Con besos y ternura no habrá frío
sino calor de madre. Y un pedazo
de mí siempre serás. ¡Ay, hijo mío!

Ana Mª Álvarez ©

Celos -con recitado-

2009-12-21T20:18:00.007+01:00

CELOS (O EL DOLOR DE NO TENERTE)

El dolor de no tenerte
en cada abismal instante,
destrozaría los relojes
y los segundos que te pertenecen.
Mi no pertenencia;
envolvente tu risa,
risa afilada como puñal
que atraviesa el aire que respiro.
Me duelen los minutos
descarnados por la brisa,
ella te cubre a cada instante
y yo, me derrumbo al no tenerte.
Sonreíste al vacío y mi remanso
contuvo la turbulencia
de no acuchillar tus labios;
no he de permitir,
ni lo permito,
que regales a nadie tal alhaja.
Esos rubíes...
que de tanto ansiarlos
considero que son míos.
Ellos, y tu efigie,
tu ondulante cabello,
el precipicio de tus ojos
donde me permito sucumbir
sin temor y sin recelo,
y la marea de tus besos.
Me perteneces...
como me pertenecen los celos
por no poder aprisionarte
con estos brazos que te extrañan.
Parsimoniosamente...
Busco la fórmula
de restar tus miradas a otro punto
y sumarlas a las mías.
Entre tu risa y mis ojos
vuela el cuchillo de mis celos.
Con ellos podré herirte,
amarrarte, desangrarte...
hacer que sucumbas
en la hiedra de mis brazos.
Seré la urna donde postrarte
para alejarte de otras pieles,
de otros ojos que te dibujen,
de otra brisa que te acaricie.
Poseerte sin rozarte...
como pieza de museo
de incalculable valor.
Porque me perteneces,
o tal vez así lo deseo.
Tanto deseo, tantos celos...
Asesinaré la constante angustia
que me convierte en chacal,
para no tener que devorar,
sangrientamente,
aquello que pueda rozarte.
Y si huyeses,
si al vislumbrar el color
de las llamas de este fuego huyeses,
embalsamaré tu cuerpo
para inmolarlo entre las sombras,
mi propia sombra,
y el dolor de no tenerte.

Ana Mª Álvarez ©

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Mi mejor poema...

2009-12-01T19:55:00.003+01:00

Sólo soy

2009-11-09T22:54:00.006+01:00

SÓLO SOY

No soy la señorita remilgada
que tú crees,
que todos imaginan,
¿qué sabe nadie lo que pienso?
Lo que escribo...
Sí, lo que escribo
en servilletas de papel alguna tarde
sombría, a borbotones,
sin que nadie me aplauda
cuando no digo justicia,
hambre, frío ni patera.

No, no soy yo la remilgada
que tú esperas,
que él espera,
que hace tiempo el mundo espera.
Me cansé de llorar
ríos de tinta asonantada
que se varan en la orilla equivocada.

No soy yo
la que ellos creen,
la que creíste ver de lejos;
Soy la que grita a los espejos empañados,
la que rompe los cuadernos,
la que te clava los ojos
por no arrancártelos,
la que te besa
por no morderte,
la que te muerde
por no hablarte...
La que te habla cuando,
por no ser remilgada,
te regala esta servilleta manchada de gritos
y mordiscos clavados en los ojos,
sin palabras.

No soy yo
la que ellos creen.

Sólo soy
la que tú ves
cuando te miro.

Ana Mª Álvarez ©

Me nombraste

2009-10-27T22:46:00.003+01:00

Me nombraste aquel día de junio enamorado,
sonó el eco ambarino que iluminó mi sombra,
más allá de las calles, las viejas azoteas,
las piedras, las aceras, las tristes alamedas.

Me nombraste, y me supo a menta y a canela
tu aliento entrecortado posándose en mis labios,
promesas inocentes florecieron sonoras
en el rumor del aire, en las manos asidas.

Tumultuoso baile de mi nombre en tu boca,
brotarte desde dentro, como agua de arroyo,
más allá de los sauces, más allá de las hojas
que cimbrean silentes su verde silueta.

Acaso, desde el alma, sentí que florecía
de la espina una rosa, de la noche una estrella,
de tu boca saberme que estoy viva y existo.
Me nombraste...

y tornaste mi invierno en primavera.

Si Dios fuera mujer - Mario Benedetti (Recitado)

2009-10-19T12:26:00.005+02:00

¿Y si Dios fuera una mujer?
Juan Gelman

¿y si dios fuera mujer?
pregunta juan sin inmutarse

vaya vaya si dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas

tal vez nos acercáramos a su divina
desnudez
para besar sus pies no de bronce
su pubis no de piedra
sus pechos no de mármol
sus labios no de yeso

si dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos sida o pánico
nos contagiaría su inmortalidad

si dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos
sino que nos aguardaría en el zaguán del
infierno
con sus brazos no cerrados
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles

ay dios mío dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería
qué venturosa espléndida imposible
prodigiosa blasfemia

Nombrarte

2009-10-13T20:35:00.005+02:00

Nombrarte, sólo eso, me llena de esperanza,
me renueva el aliento, me colma de ilusiones,
florece de mi boca un ramo de suspiros
que, alados, se pasean buscándote en el tiempo.

Nombrarte en mi silencio, decirte "estoy contigo",
decirte "hoy te recuerdo", decirte "no estás solo";
musitarte susurros que el aire desvanece
y que el eco del viento llevará hasta tu cama.

Nombrarte y no tenerte, pensar en los andenes,
recordar ese beso furtivo sin relojes,
nombrarte acariciando tus manos en penumbra
la noche en que escribiste poemas en mi cuerpo.

Nombrarte, sí, nombrarte, para traerte cerca,
para tenerte cerca, para amarte despacio;
que la luna nos mire y guarde este secreto,
y su luz sea la colcha que nos cubra de sueños.

Nombrarte, amor, nombrarte. Escribirte en el libro
de mi vida vacía que con tu nombre lleno,
grabar tu nombre a fuego en mi alma gastada...
nombrarte, sólo eso, ya es decirte "te quiero".

Ana Mª Álvarez @

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Después de ti

2009-10-07T00:15:00.010+02:00

Después de ti la vida,
amor, tras tu mirada
de cristal y de lumbre
que se apaga.
De lenguas conjugadas
y morfemas,
metonimias y apócopes.

Después de ti la tierra,
por ti, por tus raíces,
por las hojas escritas,
por tus libros,
por tus besos floridos,
por tus versos,
-tus hijos siempre infantes-.

Después de ti mi muerte,
me pierdo sin tu alma,
fenezco si feneces,
-sí, fallezco-
pues eres vida, esencia,
tú mi aire, mi materia.
Y no quiero que ella,
-¡sí, la tierra!-
(tan sólo,

sólo yo)

te posea.

Madre, hoy llueve...

2009-10-02T11:51:00.007+02:00

Hoy llueve demasiado, los cristales se quejan,
el necio tintineo rebota en mis oídos,
silban árboles tristes sus tristes sinfonías
mecidas por el viento, sus hojas temblorosas.

Hoy llueve demasiado. Te retengo en mi mente
como el niño retiene un pájaro en su mano,
fundidas piel y pluma en un solo latido,
a cual más tembloroso. La lluvia me atormenta.

Hoy llueve y te recuerdo -no quiero recordarte-
diciéndome que vuelva a casa más temprano,
tus manos armoniosas enhebrando una aguja,
tus manos tejedoras de caricias de escarcha.

No quiero imaginarte. Ojalá y esta lluvia,
que arranca un cadencioso lamento a los cristales,
no moje tus cabellos, ni tus párpados blancos,
ni tu blanca sonrisa... ¡No quiero imaginarte!

Pero esta lluvia triste que empapa mi vacío
también cala los huesos de los que están ausentes.
Los árboles susurran tu nombre entre las hojas.
Hoy llueve demasiado.
Hoy llueve...
llueve...

llueve.

Si no fuera por ti...

2009-09-23T23:20:00.005+02:00

Si no fuera por ti, por tu dulzura,
por esa sencillez que te corona,
por tu palabra ágil cual paloma
que envuelve mi tristeza con blancura.

Si no fuera por toda la locura
que nace, se desata y que se asoma
al borde de tus labios, mi persona
jamás se llenaría de ternura.

Si no fuera por ti, mi triste suerte
no se hubiese tornado en alegría.
¡Bendito fue encontrarte y conocerte!

Recorreré a tu lado día a día
este dulce sendero de quererte.
Si no fuera por ti... me moriría.

Ana Mª Álvarez ©

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Otoño

2009-09-18T23:10:00.012+02:00

Es otoño, fuera llueve. Las calles se han encharcado
de hojas secas y grises, de árboles ya desnudos,
las aceras se convierten en tristes museos muertos,
de vestigios, antes verdes, de vida sobre las ramas.

Los suspiros van viajando, sin maletas ni equipaje,
en manidos autobuses, y sin billete de vuelta;
el sol se hace candil, escondido tras las nubes,
y se duermen las estancias, antes repletas de brillos.

Se han congelado las olas, esperando otro verano,
y ahora el frío se adueña de mi piel entumecida.
Y te espero entre las hojas ocres de árboles ocres;
tengo frío, dame abrigo, fuera llueve. Es otoño.

Ana Mª Álvarez ©

AMANECÍ -con recitado-

2009-09-13T14:51:00.023+02:00

Amanecí en tus brazos
como una mariposa en una rosa,
posada en tu regazo,
cual gota de rocío
fundiendo tu latido con el mío.

Amanecí impregnada
del suave destilar de nuestros cuerpos,
de arrullo entrelazado,
yo era hoja, tú viento,
y ambos un susurro y un lamento.

Amanecí vestida
de besos de tu lengua tejedora,
de manos artesanas
moldeando mi cintura,
fundiéndome en delirios de ternura.

Amanecí en un lecho
de pétalos de rosas y jazmines
donde anida el futuro
de un amor sin barrera.
Diciembre se cuajó de primavera.

Ana Mª Álvarez ©

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El pecado

2009-09-07T18:33:00.011+02:00

Te espero cabizbaja y temblorosa
sin saber qué motivo
me acerca hasta un pecado
que nunca cometí, y hasta parece
que hubiera cometido.

Mis párpados no se alzan hacia el cielo.
Ya tu rostro se traza
en las hojas caducas;
serpea por el suelo hasta mi sombra
como una amenaza.

Me turbas, y me inquietas, y me asusta
este latir intenso;
yo era ángel, y loca
voy directa al infierno.
He perdido mis alas, mi cordura,
...por pensar en tu boca.

Ana Mª Álvarez ©

SOUND OF SILENCE (El sonido del silencio)

2009-09-04T01:22:00.004+02:00

Proyectando al infinito
el delirio incesante que atormenta
y que acusa mi silencio ensordecido,
cada noche, sin sudario que amortaje
mi cuerpo destrozado,
-aunque él no lo sabe-
aunque tú no lo sepas,
aunque nadie lo sepa,
¿Qué importa?

Los objetos no entienden de palabras,
ni los hombres entienden de la danza
infinita de las velas en el sueño.
Ese sueño-muerte
donde todos morimos, un poco más,
casi naciendo;
proyectando delirantes, sin sudario
-¿a quién le importa?-
nuestro silencio ensordecido.

Ana Mª Álvarez ©

Lágrima

2009-08-27T01:13:00.004+02:00

Resbalas, caliente,
huérfana de pañuelo,
por el surco que un día
besó el frío.

Resbalas, llena de un ayer
congelado por la ausencia,
empañada de caminos
y borrosa de tinieblas.

No terminas de caer,
densa y pesada,
por este rostro
que tanto te conoce.

Cristalina y punzante
te posas, besando
estos labios casi inertes,
casi muertos.

Resbalas y caes, nuevamente,
contenida por un verso
que no acaba de nacer,
ni de morir.

Lloro...
y tú estás en cada lágrima que cae.

Ana Mª Álvarez ©

Algo de mi

2009-08-19T19:04:00.008+02:00

Algo de mi...
cada gota de mi sangre que te bebes
te hace dueño de un fragmento de mi pluma,
te enriqueces con cada caricia al aire
que mis dedos surcan y pintan mis manos.
Y tus manos, párvulas, tan femeninas
que parecen casi no pertenecerte,
han escrito en servilletas de suspiros
nuestros labios, moribundos por besarse.
Algo mío va a morir cuando te marches,
ya murieron mis poemas en tus pasos,
incinero mi pasado y mi presente
con la muerte de tu abrazo endemoniado.

Ana Mª Álvarez ©

Y duermo...

2009-08-12T15:17:00.005+02:00

Allá entre las hojas,
donde el viento posa sus labios pegajosos,
y rezuma el cristalino rocío mañanero
como lágrimas de tinta indeleble,
me agazapo como el corzo ante la fiera.
El verde pasto se va tornando rojo,
y los lirios, bostezan lentamente,
para preñar a los curiosos insectos
con su amarillo polen azucarado.
Y allí, como un nardo truncado,
reposo a los pies del almendro, adormecida,
casi fundida tronco y hierba, flor y ramas,
difuminando violetas en mi pecho.
Sólo aguardo recoger el canto que la alondra
derrame en la corriente de ese río cercano:
va, fluye, no cesa, se desgrana...
como mi vida se desgrana...
Y duermo.

Ana Mª Álvarez ©

MENTIRÍA: Poema finalista en "POEMAS SIN ROSTRO IV"

2009-08-09T04:09:00.018+02:00

Quisiera poder mentirte esta noche solamente
y decirte que no me abrazaría a tu recuerdo,
pero me duele más saberte en ese mundo de fantasmas
que cien agujas hilvanando mis ojos con azufre.

Decirte que no desearía oír tu voz de alambre
en la que infinitas veces, sin temores, me he posado,
pero me hiere más sentirte resbalar en mis silencios
que mil afilados sarcasmos servidos en platos fríos.

Déjame que te mienta, aunque sólo sea esta noche,
decirte que no guardaría tus lágrimas en un verso,
que no empaparía tu rostro y tus hombros con las mías,
que no moriría por ti,

sino contigo...

...y mentiría.

Pulsa aqui para escucharlo en la voz de Clips, de radio41ypico

Aplastamiento de las gotas - Julio Cortázar

2009-07-30T16:09:00.007+02:00

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol. Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortázar.