Un verso ha convertido la noche en crematorio,
el denso olor a muerte ya llena los rincones
de mi garganta rota, de mis huesos cansados,
de mi pluma dormida, de mi latir inquieto.
Un verso, sólo un verso, quizá medio poema
donde no soy ni rima, ni símil; ni siquiera
la sombra de un instante de esa cama vacía,
donde no soy palabra para llenar tus manos.
Un verso que ha quebrado el cristal azulado
del estremecimiento de tu viento en mis hojas,
un grito que ha rasgado el velo del silencio
en la espesa penumbra donde ahora me ahogo.
Un verso que no es mío y que mi voz repite,
que mi cruel pensamiento aprisiona, asfixiado;
un verso que es grillete atando los recuerdos,
un verso que amortaja mi sonrisa de pájaro.
Ana Mª Álvarez ©
el denso olor a muerte ya llena los rincones
de mi garganta rota, de mis huesos cansados,
de mi pluma dormida, de mi latir inquieto.
Un verso, sólo un verso, quizá medio poema
donde no soy ni rima, ni símil; ni siquiera
la sombra de un instante de esa cama vacía,
donde no soy palabra para llenar tus manos.
Un verso que ha quebrado el cristal azulado
del estremecimiento de tu viento en mis hojas,
un grito que ha rasgado el velo del silencio
en la espesa penumbra donde ahora me ahogo.
Un verso que no es mío y que mi voz repite,
que mi cruel pensamiento aprisiona, asfixiado;
un verso que es grillete atando los recuerdos,
un verso que amortaja mi sonrisa de pájaro.
Ana Mª Álvarez ©
